Не думать было сложно. Бесконечный порыв ветра в голове сметал очередной возникший образ, но все же лишь один, все остальные, словно дожидаясь своей очереди, после гибели собрата, выползали по одному. Вспомнилась Сэм, та, что долгие годы делила с ним одну постель, став бесконечно дорогой, даже в каком-то смысле любимой, но все же не его. Он иногда думал, могло ли случиться так, что их сердца в какой-то момент начали быть в унисон или эта дружба, объединившая их за прожитые годы вросла настолько глубоко, что иного просто не могло быть дано? Бессмысленность данного размышления оправдывало лишь то, что эта женщина до сих пор была ему другом, тем самым, на которых в любой момент можно было положиться. К тому же он слышал, что она выехала за пределы Англии и где-то путешествовала по США. Конечно столкнуться с ней здесь было малым шансом, но осознание того, что любой из прошедших мимо по улице девушек, могла быть она, это Сэм.
Почему человек никогда не бывает доволен своим выбором? Отчего всегда ищет не положительные результаты, а недостатки, потери, просчеты? Почему ему сложно довольствоваться тем, что он уже имеет и получает стабильно? отчего искать новое, при этом совершенно не нужное. Если бы у Ллойда были ответы на эти вопросы, он, пожалуй, мог стать самым умным человеком по мнению журнала "People", но он их не имел. Разве что свои, выдуманные, выведенные. Стремясь хоть как-то облегчить себе жизнь, найти хотя бы на простые вопросы логичные ответы, МакЭвой все чаще приходил в выводу, что универсальные ответов нет, как и ситуаций, а посему - истинна тоже не будет одной. Парадоксальность бытия еще и в том, что никогда никому не известно, что случиться дальше.
Мы часто мним себя мастерами в чем-то, возвышающимися над толпой простолюдин. Но чем дольше мы находимся на этом пьедестале почета, тем больнее принимаем тот факт, что из той серой массы под нами появляется человек, который не просто мастер того же дела, он лучший. Лучше тебя! И почему для нас тогда не ничего святого? Ведь пределу совершенства нет границ, но падать еще ниже тех, кого мы считали ничтожеством, нам кажется куда лучше, чем просто позволить себе уступить первенство.
Тлеющий в сумраке сигаретный огонек, вновь вернул Томаса к действительности. Он стоял на перекресте уже не меньше пяти минут, замерев, смотрел куда-то вперед, но ничего не видел. Хорошо, что инстинкты его сдержали, остановив на переходе и не дав сделать лишних шагов. Зеленый свет мигнул в третий раз и сменился красным. Опять проспал свой ход. И так всегда.
Жизнь - это шахматы, состоящие из черных и белых клеток. И только от самого человека зависит, на какой клетке ему стоять в следующий ход. Жаль, что не каждый это понимает, ссылаясь на замученную зебру, ненавидящую свои собственные полоски и мечтающей стать жирафом. Тот хотя бы пятнист.
Стоя на распутье, выбирая между поворотами, думая о том, что мы теряем, часто забывает то, что мы приобретает, получаем за сделанный выбор. От этого становимся во сто крат злее и несчастнее, рушим сами те замки, которые строим, подобно огненному залпу с неба, бьем по мечтам, переживаниям, мыслям и силам, вложенных в создание идеальной жизни. Измеряя собой все действия других, приукрашивая и прихорашиваясь так часто, что уже сами забываем свое собственное лицо, стремимся нравиться всем, но по ночам тихо презираем самих себя за это неестественность. Мчимся за индивидуальностью, гоним плагиатчиков прочь, а сами, как-будто издеваясь, подражаем другим, лучшим из толпы. Мы так же верим в диалоги, не умея слушать собеседников своих, бросаем книги на эпилоге, не способны прощать другим такие же слабости, что есть в нас. Мы больше напоминаем тараканов в банке или тех самых крыс, что ждут своей смерти, дарующей жизнь новой, более сильной личности Крысиному льву.
Мы так беспокоимся о личной жизни, своей собственности, что забываем о жизнях родных и близких, делая акценты на никчемных, никому не нужных вещах. Мечтаем им все, но никогда не делаем что-то для осуществления всего. Верим в чудеса, в бессмыленность гороскопов, ходим к гадалкам и думаем, что есть над нами кто-то выше, что контролирует, оберегает, стережет. надеемся, на чудо, но когда то не происходит, отворачиваемся, забывая, что именно тогда, когда его не ждешь, оно появляется и терять надежду, веру...
Мы пусты, как флаконы, как вазы без воды и цветов. Мимолетны и смертны, как желтые листья осени. гонимые упрямым ветром. Мы думаем, что будем жить вечно, что лучше нас никого нет. Мы верим в то, что придумываем для других сами. Мы эгоистичны, глупы, безжалостны. Просим о милости, но сами выносим смертный приговор. Бережем только свою шкуру...
Затяг почти истлевшей сигареты. Покурить в этот раз не получилось. Бычок, почти потухших в падении, ударяясь об асфальт, прощается с жизнью. Вот так и мы, серые, никчемные, окурками сигарет лежим на холодной земле и мечтаем о крыльях, что поднимут нас в это звездное небо и подарят новую, никем еще не изведанную жизнь.
